Repudio a plasticina overdose

E tem o resto do mundo, o peso do resto do mundo, o mundo que olha e pergunta com seus olhinhos curiosos afinal o que deu errado, a acusação velada de incapacidade e insuficiência, a insinuação da inabilidade com sua expressão de pena, coitada, prescrutando a medida da responsabilidade, do que foi que você fez dessa vez, como foi que pôs a perder, como é que pôde estragar tudo de novo, porque será que nunca funciona. E você ali, com o corpo em carne viva, tentando estancar o sangue, a dor, as lágrimas, tendo que tentar explicar o que não tem explicação, tentar se eximir da culpa que permeia implícita todo fracasso, que não sabe mais o que fazer, que não sabe se é capaz de mais do que já foi, que, sim, era de verdade, você jura que era, que nada poderia ser mais que aquilo, que era o melhor que você tinha e que talvez nunca mais consiga repetir, que você queria tanto que fosse diferente, que não sabe o que deu errado, que também não acredita, que não sabe o que foi que você fez, que você tinha todas as certezas e continua tendo, que você procurou se manter sã e salva, que estava disposta a tudo, que não compreende e que, por favor, não há mais o que você possa fazer além de tentar se manter viva.

A gente não se reinventa, não se redescobre, não se transforma, nem se transmuta, não vira outra coisa. A gente não se modifica, nem se refunda, não se reconstrói, não se reergue, não se levanta, não se cura, nem sara, não fica melhor, não se aperfeiçoa, não evolui, não vai pra frente, não se aprimora, não renasce, não revive, nem ressuscita, não transcende, não se metamorfoseia, não muda. A gente morre. Uma, duas, três, quatro, cinco vezes. Morre e vai morrendo, morre e esquece que morreu, depois lembra como era viver e morre de novo, depois finalmente descobre como é estar vivo e morre mais uma vez e então chega um dia que a dor é tanta que a gente não desmorre mais. Chega um dia que a gente cansa e segue morto, lutando contra a vida.

E tem a teimosia imbecil de não seguir adiante, de se revoltar contra o inderrogável, de sentar como criança no meio fio e empacar dizendo que não vai, não quer, não e não. Por que o adiante é o avesso, é o desfuturo, é o desfazer, o despensar, o desviver, o desquerer, porque o adiante é o contra-senso, o desmentido, o bruto, o não-ser. Porque o adiante é um desmantelar inclemente de tudo que criamos certo e definitivo e perfeito nas suas mais que perfeitas imperfeições. E a gente empaca, como se pudesse ficar parado ali pro resto da vida esperando o milagre que não vem, se alimentado de qualquer esperança imbecil, a espera de que o universo corrija seu rumo, que a ordem das coisas seja reposta, que afinal nos digam que tudo foi um lamentável engano. E a gente quer que haja algo ou alguém a quem possamos pedir, implorar, rezar, rogar, suplicar, a quem se possa explicar que não pode, que tá errado, que não é possível, que não é justo, que não faz sentido, que deve haver qualquer coisa que proíba um absurdo desses.